3.7.11
warum mein vers nciht prunkt mit prächtigem spiele,
wechselnder form und kühner neuerung,
warum ich nicht nach jeder mode schiele,
nach seltnen melodien und fremdem schwung?
warum mein lied nur eine weise kennt,
erfindung hüllt in hergebracht gewand,
daß jedes wort schon meinen namen nennt,
die herkunft zeigend, und wie es entstand?
o wisse, lieb, ich schreibe nur von dir,
und du und liebe seid mein sein und sinn,
so kleid ich altes wort mit neuer zier
und schreib, was oft geschrieben, wieder hin.
wie alt und neu die sonne täglich tagt,
so sagt mein lieben, was schon oft gesagt.
>shakespeare<